Molesten por favor (Las camareras voyeurs)

Me desperté en ese momento en el que realmente no estás despierto del todo. Ese en el que las musas de tu onirismo y la realidad se penetran entre sí, sudorosos y sumisos el uno al otro, ese momento en el que la mente, frágil aún borracha y excitada por la desmesura de las horas anteriores, no distingue entre el claro traqueteo rítmico de una cama golpeando la pared de tu dormitorio del sonido propio de los engranajes de tu mente intentando arrancar. Casi desperté en ese periodo de tiempo en el que los gemidos, acompasados y levemente silenciados por la pared que me separaban de ellos se volvían indistinguibles de los gemidos que mi propia polla ansiaba otorgarles a la presa de las embestidas que asaltaban una y otra vez la pared de mi habitación. Continúa leyendo Molesten por favor (Las camareras voyeurs)

Es que te lean…

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Es jugar a ese juego en el que te hurgas dentro desde kilómetros de distancia de ti mismo. Es ese galimatías que vomita tu cerebro cuándo no eres tú y más que nunca eres todos los demás. Es ese orgasmo que tienes al no saber si huyes del mundo o hacia él, si el terror a tu sangre es antes o después de vomitar las letras. Es esa mentira que te apacigua y te excita, esa falacia que inventas para escapar de lo que no entiendes. La razón para empeñarse en hacer esto es…

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Llamada al ego del escritor

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” Entonces él, con un confiado movimiento, sacó la libreta gafapastil del bolsillo de su americana y comenzó a leer bajo la mirada atenta y de deseo mal disimulado de todas y cada una de las cientos de ninfas impías que habían acudido a la cita codiciando llegar a absorber cada gota del líquido sagrado contenido en los esponjosos e hinchados testículos del escritor.

– Hola – leyó él.

Y ellas parecieron estremecerse al unísono entre orgasmos por venir y susurros sibilinos. Se removían en sus sillas. Los abanicos caían al suelo inútiles ante la ola de calor que impregnaba la sala. Los pares muslos se apretaban y contraían atrapando las humedades que, inevitablemente, resbalaban por la piel hacia los tacones que marcaban el final de tantas piernas.

El siguió leyendo bajo la mirada de los cientos de manos que le desnudaban en el futuro por llegar.

– Estoy leyendo lo que escribí ayer – continuó leyendo mientras los primeros gemidos y susspiros eran atrapados por los mordiscos suaves y sediciosos que ellas mismas propinaban a sus labios enrojecidos. El deseo de los cientos de ojos hambrientos danzaba como el eco, observando las letras que salían del papel tras atravesar la garganta desvergonzada de él.

– Ahora te toca a tí. – leyó señalando con el dedo a una de las ninfas, a la más pelirroja de ellas, a la de ojos más verdes y grises, a de de la piel más cercana – Di mi nombre y llena la sala del sonido de tu orgasmo. Y tú. Y tú también. – señalaba por doquier y ellas, hipnotizadas  por sus ansias, se levantaban y caminaban hacia él adelantándose entre ellas el placer que iban a devolverle a él.”

 

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¿Qué es escribir? Escribir es…

Os conté parte de mis mentiras en una entrada anterior:

¿Por qué escribo?

“Y es que al final, cuando escribes, solo buscas que te desgarren las ropas, te maniaten y que te hagan enterrar tu boca tan profundo en una mujer como profundo es el agujero desde el que has sacado lo que escribes.”

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Pero, ¿qué es escribir? Escribir es…

… machacar el teclado con mentiras. Es vomitar semen por los dedos, Es masturbarnos con mis letras. Follaros sin permiso. Es estornudar las entrañas. Mentir las verdades que ocultamos. Es olvidar el miedo haciéndolo presente. Es cagar la ansiedad que hace vibrar nuestros párpados. Es sincerarse con una falacia tras otra.

Es allanar tus deseos desconocidos. Desalojar el tedio de vuestras entrepiernas y okuparlas con mis sucias letras. Es enterrar mi lengua (y las palabras que musito mientras rasgo el papel con el bolígrafo) en vuestros sexos húmedos de vida.

Es introducir un dedo dentro de vuestros charcos prohibidos. Y luego otro. Y entonces retorcerlos, girarlos, meterlos, sacarlos… doblarlos atrapando vuestro punto de extásis hacia mi. Es masturbar mi imaginación con la otra mano. Arriba y abajo, suavemente primero y frenéticamente después, hasta que cada uno de los grafemas que dicto se derrama a la vez en nuestros cerebros. Es que mi imaginación atrape mi pelvis entre sus muslos y la sacuda, la exprima, la viole, la cabalgue hasta escupir mi única verdad.

Es deletrear todos los gemidos que ansío. Es sacudir mis entrañas con vuestros sentidos.

Pero escribir no es nada de esto: es todo lo demás, es todo lo que tú, ávid@ devorador@ de pensamientos, quieras, es todo lo que yo quiera. Pero sobre todo, es lo que no atisbo a saber.

Escribir es lo que somos.

Llámalo cómo quieras.

 

Y para tí, ¿qué es escribir? Ellos ya opinaron: https://otraresacamas.com/2015/05/12/que-es-escribir-escribir-es-lo-que-vosotrs-digais/

 

A. Irles