Syrah

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Ese lunes, como casi todos a esa hora, aún quedaban varias mesas libres, excepto mi preferida, que estaba invadida por una pareja de maduros nórdicos. Él era alto y delgado como un bambú, algo calvo y para nada rubio, pero con los mofletes y la nariz sonrojados, supongo que debido al sol del mediodía y al par de copas de vino que ya llevaba en la sangre. Vestía vaqueros y jersey gris bajo una americana oscura. Continúa leyendo Syrah